Al principio todo eran risas y arrumacos. Los fuegos artificiales explotaban en el cielo cada vez que me besabas. Ahora, nos miramos de reojo. Las caricias han dejado de serlo. Nuestras risas, son muecas tristes de payaso, y las bombas estallan en nuestro particular campo de batalla.
Rosa M.
Historia escrita para El bic naranja
El despreciable tedio se ha apoderado de sus vidas.
ResponderEliminarBesicos
A sí Beatriz y ha desatado la guerra.
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...hasta que la muerte nos separe. La batalla ya ha empezado. Ya queda menos para el final, aunque no sea "la muerte" quien les separe.
ResponderEliminarOriginal comparativa: fuegos artificiales/bombas.
Triste realidad.
Un abrazo, Rosa.
Gracias Amparo. Por desgracia muchas relaciones son así.
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Tú aún no lo sabes, pero quieres ser poeta.
ResponderEliminarJajajaj, me conformo con escribir, da igual el formato.
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Van a tener que ir pensando en coger caminos distintos para encontrar risas verdaderas y fuegos artificiales de fiesta... No?
ResponderEliminarUn beso. Feliz finde!!!
Estos sólo quieren hacerse daño... Y no piensan, les ciega el desamor.
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La guerra del desamor solo tiene derrotados.
ResponderEliminarUn beso.
Y a veces muertos CDG...
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¿Qué puede haber más triste que el final del amor? ¿Hay bombas peores que las de esa disidencia?
ResponderEliminarBesos desde el otro lado del mar, Rosa!
Son bombas que fragmentan el corazón Patricia.
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Que triste no poder o querer separarse cuando todo se termina.
ResponderEliminarBesos
Si, es triste que algo llegue al final y que no queramos aceptarlo, Henry.
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La rutina se adueña de nuestro futuro y hace que sea un pretérito imperfecto.
ResponderEliminarSaludos
A los pretéritos sólo los hace perfectos nuestra mala memoria Nel
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